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Opinión / 7 de junio de 2018

Día del periodista


No hay tiempo para festejar


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Por @JorgeCarusso para @escobarsite
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Federico ponía los pliegos de a uno, con precisión de cirujano - ni antes, ni después - las pinzas del tambor de la plana se los llevaba hacia adentro. Con delicadeza, con respeto, pero con firmeza y convicción. Nada de titubeos.
El papel blanco desaparece tragado por ese monstruo ruidoso y amenazante. En sus entrañas, bañadas de aceite y tinta late su corazón, una rama que se desliza en forma horizontal esperando ansiosa.

Los tipos, levemente entintados, se posan majestuosamente sobre la delgada capa de pasta de celulosa, con la presión justa.
Luego de haberse despojado de la grasosa cubierta, con el deber cumplido, se retiran para repetir el ciclo.
Parece mentira lo maravilloso que puede ser este simple acto mecánico. Como esta pequeña acción puede desencadenar sucesos de consecuencia impredecibles.
Que alguien pierda su vida como Tilo Wenner a que otro festeje un aniversario. Que una persona consiga trabajo a que miles lo pierdan. Que alguien se instruya a que otros muchos se embrutezcan con la basura que leen. Que alguien se enriquezca obscenamente a que otro se empobrezca dignamente.
Todo eso y mucho más, puede pasar con una simple vuelta de tambor.

En la salida, estaba yo, con los brazos abiertos y mis 22 años llenos de ilusiones. Esperando el alumbramiento.
Aquello que nació como un simple impulso eléctrico que se espacia por mi mente meced a la buena voluntad de las aun sanas sinapsis, ahora seria compartido y estaría a consideración de otros.

Ese simple papel blanco, comprimido entre el tambor y la rama, había tomado entidad. Muy pocas cosas superan la satisfacción de poder ver el pensamiento escrito. Es ahí, en ese momento, que tomé conciencia de la gran responsabilidad que tenía con lo que estaba haciendo. No antes.

Cada vez que se me aflojan las piernas de cansancio, recuerdo ese momento. Cada vez que quiero tirar todo porque no me dan los números, recuerdo ese momento.
Cada vez que se me cruza por la cabeza que esta es una batalla perdida, que la verdad va en contra del sistema, que este es un negocio como cualquiera, recuerdo ese momento.
Cada vez que estoy a punto de ser abducido por el circo, recuerdo ese momento.

Y es ahí cuando me refugio en el pasado. Vuelvo a ese preciso instante en que fui feliz, que vi por primera vez nacer la Palabra Impresa, y redoblo la apuesta.


El pasado no justifica el presente, pero este presente estaría vació de entidad, seria una fachada de cartón pintado si no fuera solventado por un pasado digno

(*) Federico era hermano de Tilo Wenner, periodista escobarense desaparecido y asesinado durante la última dictadura militar.

 

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